Le pot aux roses

Et puis un jour il y eu l’acte manqué. L’imprudence tellement bête qu’on ne l’envisage pas autrement que voulue. Le mail laissé ouvert, le ticket de ciné tombé de la poche gisant dans le couloir du parking, ce film qu’on n’a pas été voir ensembles et dont on parle comme si on l’avait vu, la carte de ce mignon restau confidentiel attestant d’un déjeuné volé au temps laissée à l’abandon dans le vide poche… Autant de preuves coupables si soigneusement occultées, soudain mises en lumière.
Alors viennent les questions, les reproches, les accusations.
Alors elle se sent soudain prise en faute. Il crie, elle voit son père.

- Je me sens comme une vraie merde, me confie-t-elle, comment ai-je pu lui faire ça ? Lui qui est si gentil, qui fait tout pour moi, et pour les enfants. Je me sens si nulle de lui faire de la peine !

- Et lui il a fait quoi pour que tu en arrives là ?

- Lui ? Il bosse comme un fou, il fait vraiment tout pour qu’on soit bien…

- Alors qu’est ce qu’il n’a pas fait pour que tu aies besoin d’aller faire un tour ailleurs ?

Car c’est la véritable question. Qu’est ce qui fait qu’à un moment donné, le quotidien si plaisant puisse-t-il être devienne insipide, et le besoin de vibrer se fait sentir ? L’absence ? le quotidien ? La routine ? Je ne peux croire à la pure perversité de la femme.